أخذوا منا الحرية والحب والأعياد والطفولة والأمان.. وأعطونا الأقفال والخواتم!

أطلَّ قاسيون على رحابِ دمشق يصافح ثراها, أدرك بأنه مازال تائها بين قلعة شميميس وجبل عين الزرقاء, مدَّ يده لاحقته الأخرى تشد عباءة شاعر مضى يفتش عن وطن وإنسان وسنبلة وقصيدة, تعشّق ثناياها حتى استفردت به, واستقرت على رباه تجمع بين قامتين وعاشقين,كل منهما عاشق على طريقته, فالعشق يولد مع الجينات الأولى للتشكل, ولا يستطيع أحد التدخل في مسار الحب والعشق والوطن إلا إبداع تنحني له بكامل قواك, لأنه سبّاق إلى وجدان وضمير كل فرد منا. الصفحة الأولى لشاعر  يضاهي قاسيون في شموخه وحارات دمشق بدفئها وأجراس الكنائس بعناقها ,والصفحة الثانية لشاعر وكاتب ومسرحي يوازي قلعة شميميس بإرثها وتاريخها وعراقتها.  

لم تكن تلك الولادة في مدينة السلمية مجرد حدث عابر في تاريخ مدينة سورية عريقة، بل كانت موعدًا مع عبقري سبق عصره، واستشرف كثيرًا من الأحداث التي ستتجلى في أزمنة لاحقة. كانت ولادة محمد الماغوط انفتاحًا على مدارات من العشق، ونوافذ واسعة لإنسان أرهق من حوله بسباقه الإبداعي، وترك أثرًا لا يزال حاضرًا في الذاكرة العربية.

إنه محمد أحمد عيسى الماغوط، المولود في 12 كانون الأول/ديسمبر 1934، وهو تاريخ بدا باردًا في تقويم الشتاء، لكنه كان دافئًا بولادة إنسان أراد أن يعيد تشكيل العالم على هواه.

كانت السلمية منبته الأول، ومن لا يعرف السلمية لا يعرف الطفلة التي أحبها الماغوط بصدق، ولا يعرف مدينة عجنت ترابها بالشعر، وأطلقت أنفاس المفكرين في فضاء لا يقترب منه إلا البسطاء النابغون؛ أولئك الذين يقضون نهارهم بين الكتب، وليلهم في السهر والكتابة.

الفقر في حياة الماغوط سلاحًا ذا حدين؛ حدٌّ صنع منه شاعرًا استثنائيًا، وآخر منحه قدرة على التحليق في فضاءات السخرية والفكاهة وخفة الظل، حتى أصبحت ابتسامته الساخرة مرآةً لوجع الإنسان العربي.

لم يختر الماغوط السياسة بقدر ما اختاره الفقر والبرد؛ فقد كان يبحث عن شيء من الدفء، ولم يكن الماغوط يومًا باحثًا عن الجوائز، لكنه فاز بأنقاها؛ محبة الناس، واحترام القراء، وخلود الكلمة.

أما الأشهر الثلاثة التي قضاها في سجن دمشق، فقد كانت نقطة تحول حقيقية في شخصيته الأدبية؛ صقلت تجربته، وعمّقت رؤيته، وجعلته أكثر قدرة على التقاط تفاصيل الإنسان العربي وهمومه.

من تلك التجربة خرجت أعمال خالدة، منها: «ضيعة تشرين»، و«غربة»، و«كاسك يا وطن»، و«أليس في بلاد العجائب»، إلى جانب أعمال أخرى شكّلت جزءًا مهمًا من الذاكرة المسرحية والأدبية العربية.

اما القامة السورية الاخرى فهي نزار قباني.

في دمشق وفي حي مئذنة الشحم، ولد نزار توفيق قباني في الحادي والعشرين من آذار عام 1923، لأسرة دمشقية عريقة جمعت بين الفن والأصالة وحب الشام.

منذ طفولته، مال نزار إلى الرسم والألوان، وكانت تلك أولى بوادر إبداعه. ثم تعلّق بالموسيقى، ووجد في آلة العود رفيقةً أخرى لروحه، وبين الرسم والموسيقى تشكلت ملامح ذائقته الجمالية.

وقد ترك انتحار شقيقته جرحًا عميقًا في نفسه، ورسّخ داخله قناعة بأن الحب لا ينبغي أن يُهزم أمام قيود المجتمع وعاداته، وأن المرأة تستحق الحرية والكرامة قبل أي شيء آخر.

انتقل بعد تخرجه في كلية الحقوق عام 1945 إلى العمل الدبلوماسي، متنقلًا بين القاهرة وعواصم عربية وعالمية عديدة، فجمع بين روح ابن دمشق وانفتاح المسافر على العالم، وهو ما منح شعره أفقًا أكثر رحابة، ورؤية أكثر نضجًا وإنسانية.

جمع بين محمد الماغوط ونزار قباني أكثر من الإبداع؛ جمعتهما المأساة أيضًا.

فقد عرف كلٌّ منهما الفقد مبكرًا، وحمل في داخله جرحًا لم يندمل، وكان ذلك الجرح وقودًا لقصائدهما ومواقفهما الإنسانية.

يقول الماغوط:

– كان لي حزنٌ عميق بعد وفاة أختي، ترك أثرًا كبيرًا في قلبي وروحي.

ويرفع نزار قباني رأسه، محدقًا في الأوراق بعينين يغمرهما الأسى، ليجيب:

– وأنا أيضًا تركت وفاة أختي، وأنا طفل صغير، جرحًا لا يمكن للزمن أن يداويه. ثم جاءت وفاة ابني لتضيف إلى القلب وجعًا آخر لا يشبهه وجع.

يتأمل نزار قباني المشهد، ثم يقول:

– كنت أعشق الموسيقى كما أعشق الرسم. من هذين العالمين ولدت قصائدي، ومن اللون والنغمة تشكلت لغتي الشعرية.

يبتسم الماغوط ابتسامته الساخرة، بينما لا تفارق السيجارة أصابعه، ثم يرد:

– أما أنا، فجعلت المسرح يدخل كل بيت، وجعلت السخرية تمشي في الشوارع، وتجلس على الأرصفة، وتضحك رغم كل شيء.

ويتابع بنبرة الواثق:

– كلانا حمل همَّ الإنسان، لكن كلًّا منا كتبه بطريقته. أنت جعلت الحب وطنًا، وأنا جعلت الوطن جرحًا مفتوحًا.

فيجيبه نزار:

– وربما لهذا التقينا؛ لأن الوطن لا يكتمل دون الحب، والحب لا يعيش بلا وطن.

يصمتان قليلًا، ثم يتحدثان بصوت واحد:

– كلانا أحب الشام… وأحبته الشام.

لقد منحاها نزيف الروح، فمنحتهما ذاكرتها، وياسمينها، وحجارتها القديمة.

يستعيد نزار قباني شيئًا من ذاكرته، ويقول:

هذا الشارع الذي أهدته دمشق إليّ، هو هدية العمر، وهو أجمل بيت أمتلكه على تراب الجنة. تذكروا أنني كنت يومًا ولدًا من أولاد هذا الشارع؛ لعبت فوق حجارته، وقطفت أزهاره، وبللت أصابعي بماء نوافيره.

ثم يتوقف قليلًا، كأنه يستعيد وصيته الأخيرة، ويهمس:

الرحم الذي علّمني الشعر، والذي علّمني الإبداع، والذي علّمني أبجدية الياسمين.

كانت تلك الكلمات من آخر ما قاله وهو في أحد مستشفيات لندن، لكنها بقيت حيّة في ذاكرة كل من أحب شعره.

عندها يلتفت الماغوط إلى نزار، ويقول:

– أيها الدمشقي العتيق… لقد أعطونا الساعات، وأخذوا الزمن.

ثم يبدأ بإلقاء كلماته التي أصبحت جزءًا من الذاكرة العربية:

أعطونا الأحذية… وأخذوا الطرقات.

أعطونا البرلمانات… وأخذوا الحرية.

أعطونا العطر والخواتم… وأخذوا الحب.

أعطونا الأراجيح… وأخذوا الأعياد.

أعطونا الحليب المجفف… وأخذوا الطفولة.

أعطونا السماد الكيماوي… وأخذوا الربيع.

أعطونا الجوامع والكنائس… وأخذوا الإيمان.

أعطونا الحراس والأقفال… وأخذوا الأمان.

يصمت المكان.

وينظر كل واحد منهما إلى الآخر، وكأنهما يدركان أن ما كتباه لم يكن وصفًا لزمن مضى، بل قراءةً لما سيأتي.

هذه الحوارية التي تخيلتها في ليلة دمشقية:

فما قدّمه الماغوط وقباني لا يزال حتى اليوم حاضرًا في الوجدان العربي، تتناقله الأجيال، ويعود إليه القراء كلما ضاقت بهم الحياة، لأنهما لم يكتبا نصوصًا عابرة، بل دوّنا مشاريع حياة، وكتبا الإنسان قبل أن يكتبا الشعر.

ما شجّعني على كتابة هذه السيرة الموجزة لشاعرين من سورية، ليس مجرد مكانتهما الأدبية، بل تلك المفارقة العجيبة بين زمنين، وبيئتين، وتجربتين إنسانيتين مختلفتين، جمعهما الإبداع، ووحّدهما عشق دمشق، والانتماء إلى الشام.

كان كل واحد منهما يسلك طريقًا مختلفًا، لكنهما التقيا عند الإنسان.

صار الحب عند قباني قضية وطن، وعند الماغوط قضية إنسان.

اختلفت اللغة، واختلفت الأدوات، لكن الوجع كان واحدًا، والغاية كانت واحدة: أن يبقى الإنسان أكثر جمالًا، وأكثر حرية.

كم هي عظيمة دمشق، حتى تُنجب قامات كهاتين، وتترك في وجدانهما كل هذا الأثر، فيحملانها معهما أينما ذهبا، وتظل حاضرة في القصيدة، وفي المسرح، وفي المقال، وفي الذاكرة.

دمشق حالة ثقافية وروحية استطاعت أن تُقنع أبناءها بالإبداع حبًّا لا قسرًا، وأن تجعل أسماءهما تتجاوز حدود المكان لتصبح جزءًا من الذاكرة العربية.

لقد كان نزار قباني ومحمد الماغوط إرثًا سوريًا وعربيًا بامتياز.

ولا يكفي، ونحن نتحدث عن هاتين القامتين، أن نستحضر بعض المواقف أو نقتبس عددًا من الكلمات، فالإرث الذي تركاه أكبر من أن يُختصر في مقال، وأوسع من أن يُلخّص في صفحات.

لقد وثّق كل واحد منهما عصرًا كاملًا، لكن ليس بلغة المؤرخ، بل بلغة الشاعر؛ تلك اللغة القادرة على أن تحفظ ما تعجز الوثائق عن حفظه، وأن تنقل نبض الإنسان قبل تفاصيل الحدث.

وربما لهذا السبب ما زلنا، حتى اليوم، نعود إلى أعمالهما كلما أردنا أن نفهم أنفسنا، أو نقرأ أوطاننا، أو نفتش عن معنى الحب، أو عن معنى الحرية.

سنقرأ نزار قباني كلما اشتقنا إلى دمشق، وسنقرأ محمد الماغوط كلما ضاقت بنا الأوطان.

وسيظل الاثنان، رغم اختلاف التجربة والأسلوب، شاهدين على زمنٍ لم ينتهِ بعد، لأن الكلمة الصادقة لا تشيخ، ولأن الإبداع الحقيقي لا يعرف زمنًا.